tag:blogger.com,1999:blog-7259577108517371294.post6464625555342784524..comments2013-12-03T05:36:18.376-08:00Comments on Hablar de Poesía: Sumario / Hablar de Poesía 21Hablar de Poesíahttp://www.blogger.com/profile/03866239303289278991noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-7259577108517371294.post-65498223098614355352010-09-03T05:34:24.575-07:002010-09-03T05:34:24.575-07:00Dentro de una fantasía musical,
de mariposas brota...Dentro de una fantasía musical,<br />de mariposas brotando en flores<br />como tejidos carnales de esperanzas rotas,<br />alboroto alado de aromas almizcle<br />y palabras largas sin vocales<br />se derrama nostalgia en borbotones de caricias violeta,<br />torrentes de colores azules por las tiernas colinas<br />del valle que nutre de ambrosía rosicler caliente<br />la fuente lacrimosa...<br />Crece en mi habitación<br />con el silencio y la velocidad constante<br />de una fuga de gas<br />como algo erróneo peligroso e inflamable<br />lentamente<br />como un latido tarda en llenarse de sangre<br />para dar impulso a otro nuevo latido,<br />alborotando olas de púrpura piano,<br />y yo que no se qué decir<br />me quedo quieto como una hoja<br />como un pescado el día de la boda<br />in artículo mortis<br />muriéndo-<br />me<br />muy lentamente<br />colgando aún hilos de sedal en la boca<br />a la vez<br />pescador y pez...<br />Acto de redención absoluto<br />dulce muerte, dulzura,<br />en la soledad más inquietante<br />la caja se llenará de gusanos<br />y luego, tierra....<br />Mientras,<br />las golondrinas<br />dibujan en la dorada atmósfera de la tarde<br />una locura más grande<br />donde cabe toda la infancia<br />y las cosas de los mayores,<br />el viento se ha vuelto promiscuo y obsceno,<br />el viento<br />acecha la ropa tendida<br />de los tejados<br />le quita las pinzas y la arrastra por el suelo,<br />lejos me anima con su hocico<br />a no detenerme<br />antes de encontrar una fuente de agua<br />mientras me susurra al oído<br />que mis lágrimas<br />no alimentarán este mar lo suficiente<br />para que un pescador pueda llegar a rescatarnos.<br />Al detenerme he encontrado un lugar<br />donde las miserias<br />se detienen a gozar<br />en la carne<br />y el tiempo detenido a contemplarse<br />atusado por la brisa de las enfermedades.<br />Pero en mi vida nada ha participado nunca por entero<br />de ninguna idea pensada por el hombre<br />para la bondad,<br />ya de niño<br />latían complacientes en mi carne almohadonada<br />los alientos de esta fatalidad.<br />La incerteza, sin embargo, no proviene tanto<br />del hecho absolutamente intrascendente<br />en que se ha convertido hoy el babilón alarde excretor<br />y su higiene,<br />como de la resbaladiza y elusiva transparencia gelatina marina<br />que al igual que una sardina al sol<br />parece haberse deshidratado bajo esta luz de neón,<br />cultivando en mi entorno<br />una fabulosa cosecha de objetos cadáver<br />de líneas fauve y colores kandinsky.<br />A mí no me importa<br />no me duele<br />si necesito limón<br />me retuerzo el brazo izquierdo sobre la copa<br />y obtengo zumo,<br />no es limón<br />pero es ácido.<br />-¿Qué?.<br />-Que la verdura me aburre,<br />los humanos antro-<br />pofagia.<br />En el sosiego de esta noche clara y calma,<br />acaricia mi pecho un ángel.Anonymousnoreply@blogger.com